ALMA SENTIDA

Um dia

2008-04-21T18:22:00.000-07:00

Em paz.

Primavera

2008-03-31T14:38:00.001-07:00

(Tinha-me esquecido que tinhas chegado. Desculpa)

Quando te vi senti um puro tremor de primavera
e a voluptuosa brancura de um perfume
No meu sangue vogavam levemente
anémonas estrelas barcarolas
O silêncio que te envolvia era um grande disco branco
e o teu rosto solar tinha a bondade de um barco
e a pureza do trigo e de suaves açucenas
Quando descobri o teu seio de luminosa lua
e vi o teu ventre largamente branco
senti que nunca tinha beijado a claridade da terra
nem acariciara jamais uma guitarra redonda
Quando toquei a trémula andorinha do teu sexo
a adolescência do mundo foi um relâmpago no meu corpo
E quando me deitei a teu lado foi como se todo o universo
se tornasse numa voluptuosa arca de veludo
Tão lentamente pura e suavemente sumptuosa
foi a tua entrega que eu renasci inteiro como um anjo de sol

António Ramos Rosa

Miguel

2008-03-31T12:07:00.001-07:00

E quando partilhamos com um estranho a intensidade de uma Vida?
Que nos foge em segundos depois de segundos, que foram dias ou semanas, tão eufóricas?
O acaso é mesmo o melhor conselheiro do destino. Li, um dia. Ou semelhante. E por aí fiquei.
A noite estava fria. Eu estava quente.
A gare estava deserta. Eu estava preenchido. Tinha estado e estava ainda.
Amigos de ocasião ou para toda a Vida? Vagabundos na noite. Que acabou de madrugada.
Numa Lisboa que amanheceu e anoiteceu de formas tão diferentes. Em tão curto espaço de tempo.
A música acompanhava-nos.
Ele, para sempre Miguel, ia exigindo novas experiências.
“Que tens mais aí?”
“E mais um cigarro”.
“Abrimos outra cerveja?”.
O Mundo numa conversa.
“Por onde achas que é o caminho?”.
“Em frente. O Caminho é sempre em frente”.
O desabafo que se impunha. A um amigo. Certo, na hora certa. O melhor para o momento.
Num espaço de ressaca.
Mental a minha (num turbilhão).
De Vida. A dele.
Cansados. No chão.
Um chão que era dele. Fui convidado a entrar. A partilhar a casa. Sem cerimónias.
“É um espaço público. Senta-te”.
Sentei-me. Já lado a lado. Como irmãos.
De necessidade também.
“Obrigado. Acho que tenho de ir. É às sete e nove. Devo chegar às dez a casa. E tenho de mandar a tal mensagem”.
Riu-se.
“Dá-me mais um cigarro. Só um”.
Ficou com o maço.
“Vale sempre a pena acreditar. Acredita e deseja. Vai ser possível”.
Com uma certeza incrível.
“Ah! E prepara essa mensagem. Quando tiveres tecto". Ele ia tendo. Vários.
Obrigado. Pensei.
Não tive coragem de voltar a abrir a boca.

Obrigado Miguel. Pela Lição. De Amizade.

Into my (our) arms

2008-03-29T11:04:00.000-07:00

Calle Principe, 25

Perdemos repentinamente
a profundidade dos campos
os enigmas singulares
a claridade que juramos a conservar
mas levamos anos a esquecer alguém
que nos olhou apenas

José Tolentino Mendonça

PS: e tocou.

Vestígios

2008-03-13T10:08:00.001-07:00

noutros tempos

quando acreditávamos na existência da lua

foi-nos possível escrever poemas e

envenenávamo-nos boca a boca com o vidro moído

pelas salivas proibidas - noutros tempos

os dias corriam com a água e limpavamos líquenes das imundas máscaras

hoje

nenhuma palavra pode ser escrita

nenhuma sílaba permanece na aridez das pedras

ou se expande pelo corpo estendido

no quarto do zinabre e do álcool - pernoita-se

onde se pode - num vocabulário reduzido e

obcessivo - até que o relâmpago fulmine a língua

e nada mais se consiga ouvir

apesar de tudo

continuamos e repetir os gestos e a beber

a serenidade da seiva - vamos pela febre

dos cedros acima - até que tocamos o místico

arbusto estelar

o mistério da luz fustiga-nos os olhos

numa euforia torrencial

Al-Berto / Horto de Incêndio

.

2008-03-12T16:32:00.000-07:00

Fechar as janelas e deixar o Sol e o Ar esconderem-se.

Penúmbra total.

Amanhã (ou outro dia) respirar!

Saudade

2008-02-29T17:30:00.001-08:00

Esta é por nós, meu caro. A tua expressão!

Tenho saudades nossas

Desejo de...

2008-02-09T16:07:00.000-08:00

... sentir-te em pé. Abraçada. Corpo contra corpo. Guerra feroz e sem segurança.
Num sofá deitado no mar. Desta vez conseguido.

Desejo de...

2008-02-09T16:02:00.001-08:00

... molhar os teus secos lábios

I

2008-01-14T17:10:00.001-08:00

Não te quero deixar entrar. És luz. Futuro. Mas também és saudade. E saúde.
“Ouve. Quero dizer-te: É aqui que queres estar comigo? Prometes ser sempre? Assim?”
São raios de luz e imagem. Cadeiras dispersas e ervas em desalinho. Mas a porta que é janela e postigo aberto para o Mundo exige mais de ti.
Ela estava deitada. Ele permanecia sentado. No chão.
O telhado do velho hospital debitava a imagem que lhe manchava a saudade.
Pedrógão Grande. Abreviado para pequeno. Pelo tamanho. Do telhado. E do hospital.
“Já viste?”
“Sim. Já te ouvi.”
“Perguntei se viste.”.
“Já te ouvi”.
Chegava.
O tecto permanecia branco e também o acaso do hospital era branco.
O médico branco era. De idade. De velhice. Do álcool que o consumia. Do álcool do hospital. Do etílico sabor do espaço. Que venerava. Que era dele. E de mais alguns. Como são os espaços pequenos. Sem opostos. Nem oposição. Porque não há oposições a hospitais. Nem oposições em pequenos territórios. E em grandes?
“Como nos deixámos chegar aqui?”.
“Não sei. Mas não era isso que tentámos. O nosso sonho não era esta cama?”.
Depois de outras. Perguntou-se.
De outras camas?
Pensou.
“Era.”,
“Era uma cama. Mas esta?”.
“Não gostas desta cama?”.
“Não”.
“Não gostas?”.
“Não gosto!”.
Ele permanecia no chão. Ela na cama.
“Anda. Anda para o chão”.
“Espera. Que horas são?”.
“Isso interessa?”
“Interessa. Tem de ser hoje. 24. Hoje é dia 24”.
“Anda para o chão”.
“Será no chão. Se queres será no chão. Mas é a primeira vez”.
“Mas será no chão. Eu ajudo-te.”
“É a nossa primeira vez. A nossa. Não somos nós?”.
Nasceu.
A 24 de Junho. Ou de Julho. Já não me lembro.

Espera

2007-12-22T16:37:00.000-08:00

Chama-se James. Espera.
Espera uma companhia para a ópera.
Espera a amiga que ama secretamente. E hoje, entre sons, é O dia. Vai revelar.
Uma dor dilacerante oprime-lhe o peito em cada respiração. Não pode mais adiar.
Procura concentrar-se no que lê e, na cabeça (na dele), soam-lhe sempre as palavras que quer dizer.
Aquelas malditas palavras que lhe custaram tanto dizer quando seis meses atrás a encontrou caída. Não no chão.
Sabia que ela estava diariamente presente.
Era a sua melhor amiga.
Mas não se lembrava de sentir tanto a dor da perda quando percebeu que um dia a poderia não encontrar senão dissesse tudo o que verdadeiramente sentia desde sempre e havia decidido:
Seria hoje e não podia mais adiar e ainda assim tremia e os suores frios que quentes pareciam e assim seriam não fosse serem mesmo frios não ajudavam a acalmar.
“O sexo é o consolo de uma pessoa quando lhe falta o amor.”
(GGM).
Acordou nesta frase.
Na noite anterior. Essa.
A noite antes da ópera (que ópera?). Tinha procurado aleatoriamente a ausência de amor alheio.
Ele. Pensava assim. Em definitivo.
(A solo).
O ruído parou. E a carruagem também. Chegou. Parou. E ele ficou.
Não foi. Nunca ia. Ficava sempre.
Não a carruagem nem ele. Ele foi.
A carruagem também.
Ficaram palavras.
E eles ficaram.
Amigos.

Brilho Âmbar

2007-12-22T15:39:00.000-08:00

Os catalisadores das emoções foram o ponto de partida. Aquilo que se sente se diz se sente e nem sempre se diz. Se perto se longe ou se como é. Se foi assim que começou e teima em fortalecer.
Como âmbar. Fossilizar.
“Perpetuar de uma maneira materialista”. Mas como?
Haverá forma menos imaterial que esta?
De imediato recordei.
Também a propósito de um livro. Que não dobra porque permanece Mas porque toca não como sinos mas como harpas que se imortalizam.
“- É como se te tivesse dado, em vez de estrelas, inúmeros pequenos guizos que sabem rir.”. Rir e fazer.
A música, a que propósito, saltava de James para Simon and Garfunkel antes dos dotcom.
Não quero dar novas dimensões a palavras antigas nem oferecer-lhes novos sentidos. Não quero. Nem sei. Muito menos sei.
Mas se conseguir, um dia que seja um minuto até ou um segundo qualquer, pôr ali um bocadinho que seja de Sol.
Fez-se Luz.
Vamos. Aí vamos nós agora por aqui.
Fazer-nos entender. Fazer-me entender. Entender e agradecer.
Pode andar ao contrário. O Mundo.
E pode até a distância estar sempre presente. Não significa estar sempre. Nem perto nem dentro nem fora lado a lado ou em cima em baixo a sul a norte. Muito a norte. Muito a sul. Centro ao centro. À direita!? À esquerda. Pois é! O lado do coração. Dizem. Os que sabem e dizem que sim.
Isto é como música. Intemporal.
That’s the living!

Beijo

2007-12-02T13:44:00.000-08:00

A rua parecia deserta. Era de noite. Frio ou talvez não. Era Inverno e não chovia. Perdidos.
No primeiro beijo.

Fotografia de molin da Colecção do Joe

Corpos

2007-12-02T13:26:00.000-08:00

Corpos quase inanimados. Conversas soltas e sem pretensões. Ainda que à luz das velas, altivas, os olhos permaneciam fechados e o tacto (os tactos) parecia suficiente para acertar na escolha das palavras. A ausência, prolongada e doentia e dolorosa, tinha sido rapidamente satisfeita e os corpos, inanimados, quase inanimados, mantinham o contacto e o sabor. O sabor sempre desesperante. Olhos nos olhos e corpo no corpo. A respiração permanecia tranquila. Não tinha sido ofegante. Os espectadores apreciavam. Com espanto. E cada um imaginava a sua história.

Fotografia de Molin da Colecção do Joe

Esquisso ou não

2007-10-24T07:39:00.000-07:00

“Não há forma nenhuma de se verificar qual das decisões é melhor porque não há comparação possível. Tudo se vive imediatamente pela primeira vez sem preparação. Como se um actor entrasse em cena sem nunca ter ensaiado. Mas o que vale a vida se o primeiro ensaio da vida já é a própria vida? É o que faz com que a vida pareça sempre um esquisso. Mas nem mesmo «esquisso» é a palavra certa, porque um esquisso é sempre um esboço de alguma coisa, a preparação de um quadro, enquanto o esquisso que a nossa vida é, não é esquisso nem nada, é um esboço sem quadro.”

M.K., A I L D S.

@ Baku - A Cidade Organizada

2007-10-11T12:04:00.000-07:00

Um trânsito caótico e desorganizado o suficiente para ser localmente organizado, com constantes filas de trânsito e paragens naturais no meio das vias caracterizam bem Baku, cidade que recebe sábado o Azerbaijão-Portugal, de apuramento para o Europeu de futebol.
Com quase três milhões de habitantes – uma imensidão para a área da cidade – a capital do Azerbaijão está fortemente marcada pela exploração petrolífera, no aproveitamento directo do imenso e poluído Mar Cáspio, mas mais, sobretudo para os visitantes, pelo trânsito, que roça, amiúde, a irregularidade.
Uma simples viagem de cinco quilómetros pode tornar-se uma dor de cabeça e demorar, na tranquilidade azeri, 30 longos e sonoros minutos, tantas são as buzinas que agitam a frenética cidade.
Com largas avenidas, quase sempre de duas faixas que, logo, se transformam em três ou mesmo quatro, o “palco” de mais um encontro decisivo da selecção portuguesa, clama por desenvolvimento ainda que, seja já notória grande evolução.
Lojas das populares e citadinas marcas que ditam a moda no centro da Europa, restaurantes de luxo, bares e outros locais de “culto” nocturno aceleram o ritmo da cidade que, não tanto à semelhança de Nova Iorque, parece não dormir.
Além de tudo isto, o parque automóvel parece mais ou menos cuidado – as “mossas” ficam para tratar depois – e os autocarros e táxis são autênticas “latas de sardinha”, tal a acumulação de utentes.
Mesquitas, museus históricos – a cidade foi fundada há 1500 anos – e muitos e emblemáticos edifícios ainda “carregados” com as marcas da ex-União Soviética também sublinham a maior cidade do Azerbaijão.
Ainda assim, a cidade fica mesmo marcada pelo trânsito e pela hospitalidade das pessoas que, em última instância, se tornam tão simpáticas ao ponto de exigir um táxi para os portugueses que precisam de encontrar um restaurante que, afinal, ficava a longos… 500 metros.
O Azerbaijão parece ser assim e, hoje, a comunicação social presente teve direito a dois brindes de encher o olho.
Primeiro, em Sumqayit, cidade próxima e na qual a selecção portuguesa treinou, dezenas, senão centenas, de crianças, rodearam o autocarro e, num banho de multidão inédito para os profissionais da comunicação, quase suplicaram por um simples aceno ou cumprimento mais efusivo.
Depois, no regresso a Baku, o motorista, já de si altamente tranquilo, decidiu e bem – porque até se pouparam vários minutos -, entrar numa avenida em sentido contrário, acenando tranquilamente àqueles que lhe buzinavam.
Pouco depois, o mesmo motorista, ávido de um espelho de um “espada” Mercedes, decidiu novamente bem, não deixou entrar o apressado – qual apressado afinal? – e roçou o suficiente para avisar: “Se queres entrar, ficas sem retrovisor!”. E assim foi.
Porém, insatisfeito pelo estrago, o condutor lesado estacionou no meio do trânsito, saltou aos berros para o meio da via e parou as centenas de automóveis que por ali circulavam.
Paragem aqui e mais paragem aqui, discussão e mais discussão, a polícia que vem, mas afinal já não e lá se seguiu viagem… na tranquila e desorganizada o suficiente para ser localmente organizada cidade de Baku.

Encantamento(s)

2007-09-21T16:16:00.001-07:00

Descobri em tempos que foram hoje e são de sempre a Palavra. Sei e sabes e sabemos todos e mesmo que não queiramos vamos sempre saber que o(s) encantamento(s) é (são) de sempre e para sempre e sabes também que demonstras sempre esse(s) encantamento(s).

É recorrente.

Falas com desejo e com prazer adiado. Fugiste e não te arrependes. E no minuto seguinte estás arrependida. E querias ter sabido e se soubeste não queres mais saber. Ou queres.

Nem sei bem se percebeste e se não quiseste ficar. Não sabes bem se traíste e se não querias. E sabes que querias e não esqueceste. E falas e dizes e lembras e com saudade falas de novo e pensas e guardas esse desejo.

É recorrente?

E depois há as lembranças e as conversas e as trocas e os segredos e os risos partilhados. E porque não vamos só os dois? E vamos de novo e não sabes e estás baralhada e há encantamento(s).

E interessa pouco e agora e até amanhã ou quando lermos isto de novo e em voz alta e de mão dada nem sabemos bem que encantamento(s) é esse.

E quando te pergunto dizes que não respondendo que sim e foges e desvias e no meio e quando nada o espera voltas ali e ficas e gostas e não deves ter vergonha e porque não corres atrás dos riscos se queres e até acreditas e podia ter sido diferente não podia?

E sem vírgulas vais acreditando que agora é diferente e esqueces que podia ter sido igual e se até foi e não vamos mais por aí porque interessa pouco e sabes agora há e houve e será sempre assim.

Por isso é que há encantamento(s).

E como são 100 vezes 100 e vezes mais alguma coisa que será encantamento e que é mas também foi assim antes e mesmo antes de sabermos até quem eras. E quando nasceste tinhas os olhos fechados e não quiseste abrir.
E o Mundo já era teu e já o conhecias e não querias saber mais que te esperava. Era brilho de olhos fechados não eram palavras que rasgavam pálpebras nem facas que rasgavam cartas ou punhais que eram palavras.
Era o nascimento e a vida e o sonho que era viver assim e feliz e até encantada que não é de hoje nem podia mesmo ser porque não queremos e queremos lembrar e viver e até sair um dia que seja perfeito porque todos são.
E as palavras que nos cunham e cravam e ferem e deixam saudades são as mesmas que te fizeram conhecer a Palavra e não foi hoje nem no Verão anterior nem em outro qualquer porque são palavras que gritam e ficam e escrevem-se e dizem-se com sentimentos e até porque essa é a nossa Palavra e foi outro dia tudo e manteve-se e quiseste repetir.
E hoje é o 100 vezes 100 e vezes mais alguma coisa e multiplico em ti e por ti e até por nós que somos tu e eu num só a Palavra.

Pequenas Explosões

2007-09-20T14:40:00.000-07:00

- "Sinto pequenas explosões dentro de nós"!
Disse-lhe um dia. Um dia conselheiro do destino, como são os acasos. Os melhores conselheiros do destino. Dos destinos.
- "Só por dentro de ti rebentam flores", lembrou-se no imediato. E partilhou.
Há noites que começam com trânsito. Caminhos e banhos e depois distâncias partilhadas e saudades insaciáveis.
Pequenos toques ou olhares. Pequenos desejos e explosões. Mas antes. Sim. Antes.
Antes de tudo.
- "Não ralhes comigo hoje. Preciso muito de mimos".
E havia árvores. E até padres. E religiões.
E o profano abraçado ao sagrado. Porque todos os momentos são sagrados.
- "Continua. Desculpa. Mas quero. Fica. Fica".
E as conversas corriam a velocidades loucas. Como estava a noite.
- "E quero ir já". E ficaram. E ninguém vai e vamos todos e todos querem ir.
- "E podemos?".
E treinaram bem? E foram capazes?
Não. Não foram. Nunca resistem.
- "E queria descer a escada e beijar-te". E queria.
E dizia que sim. E queria de novo.
E foram? E não conseguiam abrir os olhos.
E novas explosões.
- "Já é de dia".
Pequenas erupções. Que fazem quere-los mais vida.

Butterfly on a wheel

2007-09-10T15:44:00.000-07:00

Saltamos?

Anda. Gira. Procura o Sol

2007-09-10T14:57:00.000-07:00

- Há quanto tempo plantaste estes girassóis?

Era uma pergunta sem significado. Daquelas que desbloqueiam conversas mas que ficam por aí.

- Quantos anos tens? Ou que fazes? Ou por onde andas?

Nada disso queria.

Queria conversar. A sério. Conversar.

- Estás bem? (e esperar pela resposta. Em angústia).

Lembrava-se de dias e dias de folia. De tempos em que era feliz e vivia bem com a idade. E com a felicidade. E que não era bem a mesma coisa.

E depois recordava-se do tempo em que tinha fobia de escrever. E do tempo em que tinha vício. Mais do tempo em que era viciado.

- Há quanto tempo plantaste estes girassóis?

(São girassóis, não são?).

E porquê o Dali na parede?

E porquê o cheiro de uma casa quase desconhecida mas que sabia a vida e a sempre?

(E a pão quente e a fogueiras).

(Comigo foi sempre assim).

E porque vamos sem pensar e ressacamos sem sentir?

- E há quanto tempo plantaste estes girassóis?

E depois a conversa continuava.

E até podia falar-se de chuva e de metáforas matemáticas.

- E como vais?

- E tens passado bem?

- E estou bem e tu também?

E como estão os girassóis? (Que raio de pergunta!).

E depois ela vinha e ia.

E ele também ia. E depois perguntava pelos girassóis.

E ela respondia e ele também.

Havia gritos mais audíveis que outros.

(Nem sempre os sons medem sentimentos).

- E então?

- E agora?

Que raio?

- Porquê os girassóis?

- Procuram o Sol.

- Obrigado.
- Também pelo Dali.

(E já nem falo nos elefantes).

Elos

2007-09-10T07:23:00.001-07:00

Ainda que a ferrugem teime em massacrá-los.
Ainda que a água os tente maltratar.
Ainda que as mãos procurem desprezá-los.
Ainda que roçar os faça chiar de dor.
São Elos... Inquebráveis

Foto retirada do olhares, como muitas outras (fica aqui o registo, tardio).

@ Yerevan - Pensamento Verde Esperança

2007-08-21T02:34:00.000-07:00

Erevan é a capital e maior cidade da Arménia, sendo também uma das suas divisões administrativas, com estatuto diferenciado em relação às províncias.
Está situada nas margens do rio Hrazdan, com coordenadas 40°10′N 44°31′E.
Erevan tem mais de 2.780 anos de história, sendo uma das mais antigas cidades do mundo.
E bla bla bla.
E já viveu tudo: guerras, sangue, dificuldades.
Mas reergueu-se
E tem esperança e tem vida e tem verde e tem pensamento positivo.
E nós também temos esperança e temos sempre vida e temos sempre verde e verde e verde.
E temos sempre pensamento positivo.
E temos um imenso sorriso nos lábios, mesmo que as voltas da vida, às vezes, sejam traiçoeiras.
BOM DIA!

Lisboa

2007-08-19T08:03:00.001-07:00

E eles vivos

2007-08-10T06:40:00.000-07:00

Ela do lado direito dele e ele do lado esquerdo dela naturalmente e do lado dizem em que bate o coração e ela a caminhar e ele a caminhar com ela e ela a falar e ele a falar com ela e eles felizes e eles à procura e eles a falarem sozinhos e eles dizem que vão e eles vão e sabem que vão.
E ela do lado direito dele e ele do lado esquerdo dela e ela a dizer que do lado direito também bate o coração e ele a dizer que sim e que vão e que podem ir os dois e que o coração bate do lado que eles quiserem.
E ele do lado esquerdo dela e ela do lado direito dele e o coração a bater ao mesmo ritmo e a praia e o sol e eles a caminharem e ela a falar e ele a falar com ela e eles juntos a pisarem a areia e eles a irem e eles a pensarem que vão e eles com a certeza que irão.
E eles lado a lado e eles sem lados direitos nem esquerdos e eles a caminharem e eles à procura e eles a falarem e eles no fundo em silêncio a sentirem e eles apenas a ouvirem o coração.

E eles vivos.

Praia (outra vez)

2007-08-07T08:20:00.000-07:00

Ele na água. Ela à espera. O corpo preparado e desejoso. O calor

(do dia, da areia escaldante. O dela).

Ele na água. O calor

(escaldante na água. À espera. Dela).

Ela ficou. E ele apresentou-se sem pudor.

Alguns espectadores. Poucos e sem palmas. Nem gritos de apoio. Ao longe.

Silêncios partilhados e gemidos de prazer.

- "Anda. Entra e fica. Fica!".

Movimentos bruscos e descompassados

(harmoniosos). Pés firmes na areia na areia. Escaldante.

(Escaldantes. Os corpos e os pés e os joelhos e as costas e os peitos. E tudo e tudo).

E o Mundo que parou. E o grito que não se ouviu. E o céu que se pintou!

E vamos!

Marcas no chão deserto. Água que aquecia cada vez mais e levava os símbolos. Que vinham logo depois em outra maré.

Corpos loucos. Línguas perdidas pelos corpos. Perdidas nelas.

- "Molha-me".

- "Refresca-me".

- "Abraça-me e mata-me".

- "Seduz-me de calor. Ataca-me. Investe"

- "Sim! Investe".

- "Gosto das tuas investidas!"

E silêncios. E cópias...

- "Quero rebolar-me em ti e Quero estar envolvida e Quero ser arrepiada por ti e Quero enrolar-me nos teus braços e Quero perder-me em nós e Quero estar suada, escorregar pela tua pele, ter as tuas mãos a balançar-me as ancas, o meu peito cravado no calor do teu e Quero com força, quero com tudo, quero dentro de mim, quero a ouvir o som quente e a dançar descalça".

- "E quero tudo!"

Recordações da Lagoa da Paixão

2007-08-06T11:29:00.000-07:00

Não sonhei contigo, mas recordei-me de ti e de uma fotografia. Perdida, como tantas que vagueiam sem rumo nesta memória ilusória. Pautada pelos desejos do vento.

Do vento que sentimos neste dia. E que tínhamos sentido na noite anterior.

(Não sei quantas noites foram).

Estava vento. Disso lembro-me. Estavas radiante.

(Como estás sempre que nos vemos).

Também me lembro.

Recordo-me do que disseste quando parámos. E do que disseste quando continuámos. Disseste para não parar. E disseste para não continuar.

Não querias continuar, mas também não querias que parasse.

(Nunca soubeste o que realmente querias).

Mas parámos. O carro.

E sentámo-nos. Perto e distantes. Distantes mas próximos.

Deste-me a mão e choraste.

(Choras sempre quando estás bem).

Nunca te tinha visto chorar daquela forma.

Começaste a falar de coisas sem sentido. As alterações climáticas preocupavam-te. Lembro-me agora.

Depois falaste da Lua e de como gostas da Noite. Dos teus amigos, que alguns são nossos, e da Vida que tinha sido nossa

(e que era, naquele dia, novamente).

Perdeste-te na Literatura dos teus Sentidos e deambulaste por Livros que nunca tinhas lido.

Alguns eram nossos. E outros eram teus. E outros não eram de ninguém porque não existiam.

Falaste sem parar.

Comias as palavras e abafavas os sons.

Dizias o que querias e o que não querias.

Vagueaste pela Matemática das Emoções e acendeste novo cigarro. Quando até tinhas deixado de fumar

(cigarros).

E falaste. E voltaste a falar. E comeste as palavras. E abafaste os sons.

E disseste para não parar. E para não continuar. E pediste que não. E disseste que sim.

E sorriste no fim.

- "Esta é a Lagoa da Paixão".

Jeremias, o Troca Pingas e o grande Zé Passarinho

2007-08-05T21:36:00.000-07:00

Não são as mesmas personagens, mas até podiam ter sido amigos.
Ou foram mesmo. E ainda são. Em Lisboa.
Nessa cidade que é nossa. E podia ter sido. E foi.
E continua a ser.
Não é sempre?
(com um funicular que abre caminho para o Carmo?)

Raios

2007-08-02T17:35:00.000-07:00

Sempre raios. Sempre raios de sol.. Já viste como são os reencontros?
Falámos de uma hora. Começámos meia-hora mais cedo. E meia-hora antes não resistimos.
Foi assim, não foi?
Adiámos. Parámos e voltámos a acreditar. Depois pensámos e fomos.
Era desejo. Obrigatório. A exigência de Verão.
Músicas que desconheciamos. Juntos.
Sons que queríamos vibrar de novo.
Exigência de Verão?
Não! De sempre.
E depois?
Depois.. havia o depois.
Aquela vontade. Aquele prazer de ruas desertas. Em sítios desconhecidos.
Porque queríamos algo inédito.
De aventuras e de abraços.
(Como são os abraços)
De pedidos. Satisfeitos.
De ti....

Entrelaçados nos Son(h)os

2007-08-01T08:28:00.000-07:00

Invade-lhe as noites. Todos os dias. Invade-lhe os pequenos cochilos em frente à televisão ou em esperas intermináveis.
Mês após mês. Semana após semana. Dia após dia. Sono após sono. Bastava fechar os olhos. Que estão sempre abertos e atentos. Ou ansiosos. Às vezes melados. Outras vezes preocupados. Sempre felizes.
Nos sonos, ela tudo fazia para o levar. Para o catapultar para novas dimensões de prazer. E de sentir. De sentir.
Sobretudo de sentir e estar.
Sonhava. Nem sempre. Nem sempre sonhava.
Era tudo real. As sensações, os tactos, os perfumes, odores.
Músicas. Até as músicas. Mesmo que os sonhos nem sempre tenham sons ou cores.
Sonhava. Suava sem se mexer e sem calor. Ou com frio. Achava que não se mexia. Pensava que não tinha calor. Não sentia o frio.
Mas suava e sentia o corpo. O outro. Que era seu. Que era deles. Que era um só. Ou que não era de ninguém.

Porque há corpos que não são de ninguém.

Verão

2007-07-30T15:41:00.000-07:00

Verão. E desejos. E vontades e sabores. E já não se sabe que águas cruzam quais.
Água. Frescura. Banhos e delícias. Espuma (de amor) e Sim (depois de uma pergunta).
Apareceste. (Foi mesmo agora).
Há correntes que desaguam. Há ideias que não se concretizam.
Quer-se tempo. Quer-se vida.
Dormir acordado.
Abraços e fobias. Beijos e cansaços. Satisfação mental e desastre físico.
Acordas e sonhas. Dormes e sonhas acordada. (Sim. Sim de novo)
Não se sabe.
Nada se sabe.
Guardam-se conversas para depois e faz-se perguntas de resposta feita.
Depois partilha-se e não se sobe. Não. Não. Tempo.
Aí está o tempo.
Vamos?
Quando?
Sem fugir?
Mas estar e sentir!

Fado

2007-07-29T14:17:00.000-07:00

Sabe a loucura o Fado que há em nós. Sabe sempre a Vida e a Saudade.
A Portugal e Mar. A lágrimas e sentimentos em silêncio.
Sabe a cordas dedilhadas em harmonia e a camas desfeitas pelo Amor.
Sabe a Mundo perfeito e a horizonte com Futuro.
Sabe a sangue que arrepia. E a Luzes que não se apagam.
Sabe-me a mim e a ti.
A Nós. Sempre.

Outra vez as cidades, janelas e recordações

2007-07-17T15:00:00.000-07:00

Da janela do meu quarto não se via a cidade. Nunca cheguei a soprar nas cortinas e pouco, pouco mesmo, tempo dediquei àquele quarto, que até me pareceu acolhedor.

Como a cidade.

Há locais pelos quais nos apaixonamos à primeira vista, mesmo nunca tendo acreditado muitos nos amores à primeira à vista. (Há, não há?).

As cidades são como as pessoas. Sempre acreditei que sim.

Sempre acreditei que as pessoas são como os locais e, estes, como por quem lá passou.

Esta cidade é como as pessoas. As que lá habitam, mas sobretudo por aquelas que por lá andam.

De férias. A trabalhar. De férias e a trabalhar. Tudo misturado, como são as confusões mentais.

Gosto de cidades e de sinais. Gosto de ficar marcado pelas cidades. Da mesma forma que gosto que as pessoas me marquem. E tento marcar as pessoas. Da melhor ou da pior forma. Às vezes, da pior.

Há cidades perfeitas. Cidades idilicas. Cidades que chamam por nós. Da mesma forma que nós chamamos por elas.

Bruxelas foi, para mim, uma cidade assim. Marcante e entusiasmante.

Pelas amizades que (re) encontrei.

Mas muito pelas ruas do encantamento.

Cada uma delas cheia de história. Cheia de memórias e recordações.

Repletas de vida. De vidas boas. De pessoas felizes.

Uma cidade que nos obriga a entrar. Perceber o conceito e viver.

As cidades, se calhar, são todas assim.

Eu estava disponível.

E gostei.

Da cidade e das partilhas.

Gosto de cidades que gostam de nós.

(Tinha de dizer isto).

Agarrar a luz com um anzol

2007-07-16T15:06:00.000-07:00

"Rir é bem melhor que chorar".
Lembrou-se, no imediato momento, das esperas.
Das praias, porque era Verão, e das noites, porque eram quentes.
Recordou-se da paciência do Pescador.
Um pescador enamorado. Pelo mar. Pela vida.
"Há melhor paixão que (saber) viver?".
Depois perdeu-se em histórias que não eram dele, mas que tinham sido. Nessas épocas.
Conversas pela madrugada, às vezes nos finais de tarde, com pescadores que apareciam. Ou ele é que aparecia?
"Gosto deste sossego. A pesca pode ser mesmo o melhor exercício mental".
Acreditou.
E prosseguiu.
Aprendia sempre com os pescadores.
Aprendia sempre com todos.
E.
Depois.
Havia Aquelas pessoas que tinham nascido com dons.
O Dom de fazer bem às outras. Pessoas.
As férias nunca queriam descanso. Exigiam descobertas. Os amigos estavam lá. Mas era estranhos que procurava.
As férias eram descobertas. De outros. Dele.
Procurava. Falava. Sentava-se e nem sempre conversava.
Ouvia.
Desabafos e histórias. Mentiras e Verdades. Quase sempre verdades. Porque até as mentiras são verdades.
Fixou-se, durante minutos que pareceram segundos, num pescador.
O Solitário.
Como ele.
"Como corre?".
"Bem. Acabei de pescar A luz".
Boas férias!

Praia

2007-07-15T14:33:00.000-07:00

O Momento:
Final de Setembro. Ou ainda Agosto ou Julho. Ou mesmo Junho. Até podia ser Inverno. Primavera ou Outono. Outono sabia sempre bem. E Fevereiro também. O Mês. Final de Janeiro.
Desconheciam horas e meses. Dias e segundos.
O Desejo:
Uma praia. E a água. Revoltada. Serena. A Água.
Ondas que vinham. E iam sempre com saudade.
Mares tranquilos que se uniam ao céu. Azul. Como são os céus e os sonhos.
(Mesmo que haja sonhos sem cor).
Não sabiam a hora, mas devia ser final de tarde. Não enganavam os crepúsculos. Esses momentos em que os navegadores conferem a sua posição estimada, comparando a abertura esperada em graus com a observada do horizonte ao astro.
Céu limpo e brisas suaves. Calor humano e ventos que traziam gotas carinhosas, às vezes frias, que arrepiavam, contra os corpos. Quentes.
Línguas enroladas e sôfregas. Abraços que se confundiam e carícias sem destino. Pés que se misturavam e deixavam de ser próprios.
Afagos despreocupados e sedentos de destinatários. Que se desconheciam sempre. Amálgama de sentidos e corpos:
“Não sei que corpo mimo”.
“É o nosso”.
Idas e vindas ao sabor das marés. Risos. E abraços sempre. Uniões.
Desenhos no firmamento. Que se completavam nas cambalhotas que o Amor dá.
Gritos que se confundiam com as juras entre gaivotas.
Sorrisos que se permitiam e perpetuavam.
E marcas.
Marcas na areia.
Marcas de desejos.
De sentimentos e prazeres.
Marcas de movimentos bruscos.
E calmos.
E sempre harmoniosos.
Com ritmo próprio.
Com vida.
Marcas inapagáveis.
Que a maré não levaria.

(A música não era esta, mas podia ser)

Equador

2007-07-15T13:38:00.000-07:00

Equador é a linha imaginária que resulta da intersecção da superfície da Terra com o plano que contém o seu centro e é perpendicular ao eixo de rotação. Devido à oscilação do eixo de rotação, a posição do equador não é rigorosamente constante, razão pela qual é adoptada, para efeitos geodésicos, uma posição média. O equador divide a superfície da Terra em dois hemisférios: o Hemisfério Norte, ou Setentrional, que contém o Pólo Norte; e o Hemisfério Sul, ou Meridional, que contém o Pólo Sul. O raio do equador é cerca de 6378 km, a que corresponde um perímetro de 40 075 km.

É assim o Equador. Uma linha mítica que divide a Terra, no fundo, o Mundo, em dois.
Mas há Mundos indivísiveis.

Que são inseparáveis.

Capazes de resistir às linhas que os (tentam) afastam.

Incapazes de permitir um limite. Incapazes de tolerar uma força que os repelem.

Os Mundos, quando são bons e desejados, não se separam. Nem permitem.

Aproximam-se e desenham linhas.

Linhas de União.

Moinhos do tempo

2007-07-11T16:35:00.000-07:00

Passámos neste moinho sem saber. Ou sem o sentir. A ideia era procurar a história numa qualquer maravilha, que já era nossa e passou a ser de Portugal pouco tempo depois.
Recebeste um telefonema enquanto descansávamos.
"Precisam de alguma coisa ou estão só a descansar?".
Respondemos que não precisávamos de nada. Que descansávamos. De quem?
“Ela já conhecia”, disseste-me, atirando que querias a vitória dos “Verdes”.
E não precisávamos de nada mesmo.
Estávamos bem.
Até arrisco que muito bem.
Havia aromas floridos por aí.
“Hummm… estas flores!”
Havia paisagens e campos sem distância.
(Ainda há, não há?)
“Há sempre”, respondeste. A uma pergunta qualquer sem sentido.
Muralhas e imagens para sempre.
Abraços e caminhos até ao fim.
“Vamos correr nestas muralhas. São a nossa história”.
(Pensei agora).
Se formos embora, para onde vamos?
“Vamos por aí. Sabemos sempre onde ir”.
E depois fomos.
E vamos.

Banheira

2007-07-11T07:33:00.000-07:00

Depositaste teu corpo na banheira deserta.
Depositei-me em ti.
(Caminhinhos)

Mais tempo nas memórias dos lençóis

2007-07-10T11:43:00.000-07:00

O Sol bateu-lhe na cara e sem licença instalou-se no quarto que era deles. Acordou. Ela permitiu-se a mais tempo nas memórias dos lençóis. Brancos.
Aproximou-se da janela. Que lhe abria as portas da Liberdade. Uma pequena varanda, em pedra, suportava-o do cansaço da noite.
Sentia-se feliz e determinado. Sobretudo determinado.
As caminhadas do dia anterior. Dos dias anteriores. Tinham sido diferentes.
(Re)Descobrir a cidade sem memórias. Apenas com um pensamento: aproveitar todos os minutos, todos os segundos, todos os suspiros e gemidos. Como se fossem os últimos da vida dele. Das deles.
Acendeu o primeiro cigarro, ainda intoxicado pelos outros da noite anterior. Que tinham sido muitos. De vários sabores.
O fumo encheu-lhe os pulmões. Sorriu. E manteve-se firme.
Em baixo, na rua, os passos continuavam apressados. O cosmopolitismo da cidade deixava-o sereno.
Dentro, no quarto, o sono continuava tranquilo. O dela. A sorrir. Porque sorria sempre quando dormia (Imaginação?).
Acendeu novo cigarro. Antes tinha-se despido por completo. Gostava de fumar nu. De se sentir livre na janela aberta para a Liberdade.
A varanda que lhe suportava o cansaço (das caminhadas?) permitia-lhe a nudez total e despudorada.
Nunca há vergonha na noite. Nunca há vergonha na manhã. Há vergonha? Em não assumir.
O ar da cidade, comprido e profundo, misturava-se com o fumo. Nos pulmões que exigiam mais. No coração que pedia mais.
Ela acordou. Abraçou-o por trás (nos sonhos e desejos é sempre ao contrário). Deixou-lhe, sussurrando, um bom dia tímido mas convicto.
Porque esse era mesmo o desejo. Um bom dia. Uma vida boa.
Ele estava feliz. Ela já suspeitava. Mas nada dizia.

Um livro no colo

2007-07-10T08:45:00.000-07:00

Sentada.
Permanecia sentada e à lareira, apesar de ser Verão e não estar cansada.
O livro, às vezes no colo.
Outras a rolhar as centelhas do fogo e a aconchegar-lhe a mente.
Desejava ler e sonhar. Imaginar o que lia e desejar o que sentia.
(Sentir o que desejava tornava-se mais fácil).
Ansiava recuperar tempos e imagens. Sonhos e delírios. E mantinha-se assim.
Vaga. Distante. Mas tranquila. Tudo era inconsciente.
Lembrava-se das manhãs e das tardes. E recordava-se dos pedidos satisfeitos. Das celebrações efusivas. Dos abraços eternos e das noites sem dormir. Das cumplicidades alheias e das mentes perdidas e sem cor.
A preto-e-branco via linhas de fumo e sentia a água. Que era quente e arrepiava.
Chamava sabores e cheiros. Promessas simples e sinceras. Gritos de dor (e de prazer). Palavras que nada significavam ou que tudo diziam.
É para sempre e não é mentira.
O pêndulo já tinha sido alcançado.
A partir de agora era sempre a descer e a comparar. A escalada ao topo já tinha sido conseguida.
Permanecia sentada e à lareira. Era Inverno (da tristeza) e estava cansada.

O livro. Sem páginas. Nem nome.
Tinha 94 anos e recordava os capítulos da vida.

Enquanto houver estrada para andar

2007-07-10T07:59:00.000-07:00

As estradas são cada vez mais largas e as distâncias cada vez mais curtas.
Os quilómetros percorridos calcam os dias e as noites.
A distância, curta, torna-se dolorosa. Porque é distância.
E as distâncias doem.
Os sonhos dissipam-se e avivam-se. As memórias funcionam como suporte das mágoas. E acredita-se.
Depois tudo esmorece num só gesto. Tudo o que se acredita cai por terra. E morre.
Mas recupera-se do susto. Das dores e das certezas (que afinal são só minhas).
(É paranóia? Delírio? É certeza? Ou não?).
De noite, há empurrões e olhares de soslaio para as memórias que perduram. As inevitáveis comparações invadem-lhe a mente. Mas acredita-se de novo.
Porque é que se acredita sempre mesmo quando a fé é dolorosa?

(a ouvir isto).

Anda

2007-06-22T15:15:00.001-07:00

Anda.

Deita-te e suspira.

Sorri.

Deixa-me abraçar-te.

Entrelaçar nossas mãos.

Vou

Ver-te

Adormecer.

O abraço

2007-06-20T07:15:00.000-07:00

Tinha pensado num abraço logo na primeira noite. Que se descobriu depois que tinham passado de mão dada.
Na noite seguinte (que não foi a seguinte, mas que poderia ter sido), pensou de novo num abraço.
Mas não teve coragem de pedir. Ou achou que não era o momento.
Acreditava que o abraço era a forma de perceber se os corpos se conheciam e se queriam.
Quando se abraçaram percebeu tudo. Que sabia desde sempre. E em que acreditava. E que continuava a acreditar. Apesar de tudo.
Andavam perdidos nas ruas quando aconteceu. Ou melhor, já tinha acontecido antes, mas foi na escuridão da rua e das sensações que tudo se tornou nítido.
Ela disse-lhe que gostava de se deitar na relva. Debaixo das árvores e completar os espaços das folhas ou dos ramos.
Achou estranho. Mas percebeu.
Percebia sempre.
Dançaram até à madrugada dos sentidos. Apuraram-se e desejaram-se.
E despediram-se pouco depois, entre palavras tímidas, beijos e tremores.
E abraçaram-se. Finalmente.

A revolta do Mar

2007-06-18T05:58:00.000-07:00

Do mar pouco se sabe. Não se sabe bem para onde vai. De onde vem. Porque galga barreiras e alcança o quase inalcançável.

Tem fome de crescer. Penso sempre. Quer mostrar a sua força. Penso também.
Gosto do Mar de Inverno. Não gosto do Mar de Verão.
Acho que é sempre bom conselheiro.
Pede-nos impulsos. Pede-nos para abraçar os desejos.
Gosto de sentir a neblina matinal. Os farrapos de água que saem das ondas. Duros e Fortes.
Verdadeiros.
Gosto do Mar de Inverno.
É frio. É rebelde. Está revoltado.
Não teme nada nem ninguém.
É livre.
É puro.
Vai e vem ao sabor da Lua.
(Nunca imaginei que fosse a Lua a decidir as voltas do Mar).

Sentir medo

2007-06-17T11:22:00.000-07:00

Sentir medo. Enquanto caminhava em ruas que lhe sabiam a novidade, apesar de até já lá ter estado, sentia que aquilo não podia estar a acontecer. A noite estava muito clara. Demasiado clara. Achava.

Pelo menos sentia-a assim. Transparente.

(Ainda que a tentar mostrar o contrário.

Porque é que a noite nos mostra sempre o seu lado mais verdadeiro?).

Caminhava e respirava o ar diferente que estava em promoção.

(Respirar em cidades diferentes: Que transfusão de sangue divina!).

Caminhava porque não flutuava.

(E a ideia tinha saído daquela harmonia flutuante que o arrepiava).

Ouvia sons que lhe pareciam difusos, ainda que translúcidos. Gostava sempre de sentir o aroma da história de cada cidade. Os olhares. Distantes. Ele preferia focalizá-los na história.

Nas fachadas históricas. Nas pedras gastas das peregrinações turísticas. Gastas de fé.

(Onde está a fé?).

Imaginava cada passo. Cada sorriso. Cada paragem. Cada beijo.

Estava tranquilo. Sentia-se traído. Vivia com essa dualidade empunhando sorrisos e não armas de destruição de construções partilhadas. O vento soprava forte. Estava frio. Ele estava.

Arrepiado. Com o frio. Cortante como um punhal certeiro no sopro do coração.

Era uma viagem no tempo. Afinal, era uma viagem no tempo.

As cores eram diferentes. Até a música era diferente.

Porque é que era diferente? Ele já sabia.

Sabia que a ideia que tinha saído daquela harmonia flutuante que o arrepiava não estava ali. Não estava a ser cumprida. Não podia estar. Imaginou-se um trapezista. A sobrevoar a cidade. No limite. Desiquilibrado. Cairia? Ou lutaria pela Vida? Decidiu lutar. Era um resistente. E acreditava.

Um amigo perguntou-lhe, um dia (é sempre num dia que se fazem perguntas), se nunca tinha sonhado que voava. Ele respondera que não. Não precisava de asas para voar. Nem de sonhos.

Andava a voar há tanto tempo! Achava que desde sempre. E estava decidido. Ia perguntar. Ia deixar frases a meio para que fossem completas. Ia trazer outras histórias para que outras fossem contadas. Não precisava de saber porque já sabia. Mas achava que merecia ouvir. Achava que merecia ouvir. Achava que merecia essa lealdade. Essa sinceridade. Mas nem se preocupava com isso. Essa opção era livre. À saída deixou-lhe a última dica. Voltou a não ser bem sucedido. Lutou. Colou. O abraço (oferecido sem pudor e em segredo) transformou-se em elo final. Ia cair. Se não desse a mão. São assim os trapezistas. E a cidade. A cidade é uma cidade de trapezistas. De circos. De vidas boas. De recordações. De sonhos. De lembranças únicas. De segredos. Outra vez de vidas boas. De jardins e parques. Flores e romances. Cafés. Cigarros. Quartos e suores. Amores e traições. Abraços e Adeus. A partilhar. Ou não. Tanto faz. Interessa a verdade. E o momento.

(Porque é que a noite nos mostra sempre o seu lado mais verdadeiro?)

Porque essa é a certeza. Ser verdadeira. E foi. É de noite.

E foi.

A ouvir Xutos. Num domingo. Depois de uma sexta.

Sei onde tu estás. Era o álbum.

E sei.

E quero saber.

E quero ficar.

Sim?

2007-06-13T16:45:00.000-07:00

Parámos aqui um dia.
Nao sei se já cá tinha estado.
Sei que sim, mas não quero saber. Nem tanto lembrar.
Há nuvens e castelos que só se sentem uma vez.
Parámos e andámos.
Ou nem parámos.
Agora já não sei se lá estivemos.
Tu estiveste.
Descobri que tinhas estado.
No dia em que fui lá contigo.
Num dia em que lá estivemos juntos.

A La Mort Subite

2007-06-13T16:13:00.000-07:00

Brilhante descoberta.
O encanto de saborear uma cidade.
Sozinho.
(de mão dada com o mundo).
Em sintonia com o espírito.
A La Mort Subite!
Estranho.
Sincero.
Absorvente.
Gostei e quero repetir.
(sabemos que assim vai ser).
O dia exigia cama.
A mente exigia sabores.
Saí.
Entrei.
Pedi.
Escrevi.
Gostei.
Porque é que gosto sempre de uma mão dada numa cidade desconhecida?

(desde) Sempre

2007-06-12T13:17:00.000-07:00

O velho relógio da estação marcava 10:40. Por aí.
A luz (do dia) simbolizava o mesmo.
O sol rastejava para o topo e escondia-se pouco nas ráfias das nuvens perdidas.
Caminhava acelerado. E não estava atrasado.
Era um dia assim.
Parou.
Não estava cansado.
Uma silhueta luminosa tinha-o colocado atento.
Quem és? Pensou.
Recordou-se então de outro final de viagem. Julgava que há quatro anos.
De autocarro. Essa recordação. Essa viagem.
À época, chuva. Dia cinzento. Cores dispersas.
Mas a mesma sensação.
Quem és?
Seguiu-a.
Voltou a entrar na estação. Subiu. Para o comboio.
Só relances. Mas a direcção certa.
Sentia-a cada vez mais perto. Recordou-se dos cheiros de há quatro anos.
Lembrou-se da chuva.
E hoje havia sol.
Que não se escondia.
Começou a correr. Empurrões. Gritos. Quedas.
Serenou.
Tinha-a perdido.
Há quatro anos também.
Saiu do comboio. Em outra estação.
Regressou a pé. Tranquilo. Feliz.
Nunca se perde aquilo que se tem (desde) sempre.

Tacto

2007-06-10T06:01:00.000-07:00

Os olhos fechavam-se e abriam-se com o mesmo ritmo dos corpos. Entregues!
O cansaço era derrotado pelas ávidas energias que brotavam das almas.
Não existe tempo (mas é sempre pouco).
Os sentidos? No apogeu do delírio!
Nunca se faz o que se planeia porque nada se planeia.
Tudo ocorre sem sentido. Sem dúvidas. Só certezas.
A sensibilidade (de que já tinham falado) arrepiava na penumbra.
Havia luz. Mas à distância.
(Inesperada esta nova forma de abordarem os desejos).
De novo os sentidos:
A Audição. Sim. Havia música. Outra vez aquela da recordação (são viagens que se fazem sem temores. “Às vezes desapareces e deixas de saber quem sou. Se calhar, até, deixas de saber quem és”).
A Visão. Bastam os olhares. As explorações enigmáticas de corpos. Desesperados. (Pareceu-lhe).
O Olfacto. Sempre o olfacto. Sempre novas descobertas. (“Conheço-te tão bem”).
O Paladar. Sal. Mel. Açúcar. Uma mescla imperceptível. Mas fiel e leal.
E depois.
Depois o tacto.
“Fica aí mais um bocadinho”.
Até à exaustão. Até sempre.
“Desculpa”.

Estranha forma de lucidez

2007-06-09T06:40:00.000-07:00

Embriagado de novo.
(Deixas-me sempre assim).
Somos nós, acho. Que criamos essa estranha forma de lucidez.
Em que tudo é permitido. Ou quase.
Pediste-me um abraço.
Não recusei. Mas tinha fugido antes. Não sei porquê.
Não sei porquê.
Como se pode recusar um abraço?
Como se pode recusar o silêncio?
Como se pode recusar o calor do teu ventre?
O sabor do teu corpo?
A magia que se desprende do teu peito?
O brilho que os teus olhos emanam?
A harmonia dos corpos enrolados?
A certeza com que apresentas novas ideias e propostas?
(“Não devia ter-te dito isto”.
“Também já te fiz um pedido. E mais intenso ainda”).
Não fugi.
Não fugi.
Nunca quis fugir.
Quero ficar sempre.
E, mesmo quando saio, fico sempre.

Porque é contigo que se fundem os gritos.

Que se perdem os medos.

Que se cruzam os laços.

Que se soletra o verbo ficar.

FICAR!

10

2007-06-09T06:39:00.001-07:00

Apenas de um acaso.
Começou assim:
- “Diz-me qual o número da música”.
Já descobrimos.
Calhou ser o 10. Esse emblemático número.
Até já foi um 107.
Hoje. Com a cabeça na matemática de outra recordação da música, foi o 10.
Ficou.
E gostei!
(Gosto sempre).
Porque é que a música nos deixa nostálgicos?

Mudar de nome

2007-05-21T16:14:00.000-07:00

Acordou, ainda cedo, madrugada até. Um dia normal. Sem chuva. Sem sol. Sem nada que o marcasse (ao dia). Se calhar a ele também.
Tinha decidido mudar a vida. A dele.
Tinha decidido mudar de nome. Como se o nome mudasse a vida.
(Não imaginava as voltas da vida). E dele.
Nesse dia. Num fatídico e sombrio 15 de Maio de um ano qualquer (perguntava sempre o ano em que estava).
Decidir mudar de nome. Decidir mudar de nome. A ideia apertava-o diariamente.
“Vou mudar de nome” (tinha pensado nessa noite). A noite antes de ter dormido, se calhar mal, e ter acordado cedo, de madrugada até.
Rapidamente se abeirou (gosto de estar aculturado em algumas expressões) desse bucólico espaço que, de uma forma ostensiva e quase grosseira, exibia numa velha placa:

“Aqui vende-se quase tudo. E até se muda de nome” (quase podia ter escrito que se vendia tudo, menos a rapariga, mas seria ir longe de mais).

Decidiu avançar. Parou. Decidiu avançar de novo. Parou novamente.
Observou. Já o tinha feito antes.
Havia milhares de pessoas à espera.
“Então? Que se passa?” (rapidamente perguntou e, no mesmo ápice, a resposta):
“Decidiram todos mudar de nome! Até eu. Acho que apanhado por esta febre!”
“Cá nada!”, disse outro ainda.
“Vamos mudar de identidade. Afinal, procurar a nossa”, prosseguiu.
De bigode sábio. E açoriano.
Ficou baralhado, mas ainda mais certo do desejo.
Iria mudar de nome.
Esperou.
Uns iam saindo. Outras iam entrando.
(É este o movimento do Mundo: entradas e saídas. De tudo).
Mudou de nome.
E saiu.
(Espera. Não quero ir já para aí! Deixa-me voltar atrás)
Afinal ainda esperava. No mesmo sítio.
Alguns iam saindo (dizia, há pouco).
Esses, que já tinham mudado de nome (ou comprado alguma coisa que não a rapariga), pareciam sonâmbulos.
Desciam a rua. Que era plana. Olhavam para trás. E descobriam não saber os seus nomes.
(Mantinha-se a observar).
Não se identificavam com nada.
E muito menos sabiam quem eram.
Mas tinham mudado de nome.
Naturalmente, de identidade.
Cansado de esperar. Encontrou-se.
Vou acordar cedo. Amanhã.
Mas não de madrugada.

O fabuloso mundo da Partilha

2007-05-21T03:32:00.000-07:00

Incógnita imensa no início, apesar de todo o conhecimento (agora já sei).
Movimentos lentos enchem os copos. Conversas dispersas, mas sempre sentidas.
Capacidade e vontade de partilhar.
Com cuidado e cautela (para o líquido não transbordar dos copos).
Da mesma forma que se escolhiam cuidadosamente as palavras e temas. Todas. Inicialmente.
Considerações vagas. Discursos suicidas. Novas experiências.

Vidas boas! Desejos!
Parte-se para outra (conversa). Pede-se mais uma rodada.
Enchem-se novos copos. Engole-se.
Agora pela garrafa. Os copos já transbordavam. (As mentes?)
As gargantas exigiam mais rapidez. Mais volúpia.
A sede de conversar (de beber, de partilhar e tudo o mais) intensifica sensações.
Perde-se o controlo do que se diz. Do que se bebe. Do que se considera sobre tudo.
Risos sensíveis nas memórias. Vagueiam os sonhos.

Sonhos? Muitos. Sempre. Sempre Sonhos (também dá?).

A procura da riqueza fácil.

"Não estamos ricos. Ainda não foi desta".
Volta-se a partilhar.
A língua está trôpega.

Enrolamo-nos agora. As línguas (e nós).
Acabaram as conversas.

Os olhos desfocavam as imagens (nunca os sentidos).
Vamos embora.
Até amanhã.
“Gostei de vos ver”.

Eu também!

Obrigado.

Comboio das Emoções

2007-05-13T06:57:00.000-07:00

Não era o Eléctrico chamado Desejo nem o autocarro para Sonhos.
É o Comboio das Emoções.
O dia clareava. A noite tinha sido intensa (as noites são sempre intensas, mesmo quando se dorme.
Sim e sei: "Não me deixes dormir. Peço-te sempre isso. Quero aproveitar tudo").
A música ainda andava no ar. As carruagens, meio vazias, meio cheias, transbordavam de prazer. Transportavam o prazer.
O sono queria vencer.
Mas a paisagem saía vitoriosa.
(Como se conhece melhor o Mundo dentro do Comboio das Emoções!).
O Sol aquecia. O corpo. Quente e protegido.
Fechavam os olhos. Abriam-se os corpos.
As partilhas, quando ainda era de noite (o dia afinal, agora, já clareava), tinham sido renovadas.
("Falámos de tudo").
De dia, voltaram a ser. São sempre. Com saudades. Sempre com saudades.
A velocidade prolongava o momento. Devagar. Lenta.
"Hoje só temos espaço, está bem?".
Não se tinham perdido. Nunca se perderam.
Nunca se encontraram. Conhecem-se desde sempre.
Sempre. Com saudade. Novamente a soletrar.
Apertavam-se com força (às vezes em demasia, mas até a dor é saborosa).
Agarrava-se para não cair. Para ele não fugir. Para ficarem sempre.
E ficaram.
Com marca.
(Ficam sempre).

Janela

2007-05-09T15:31:00.000-07:00

Passava horas a olhar para a água.

O desejo era sempre o mesmo: "Quero que acordes e me venhas abraçar. Pensei nisto um dia. E agora conto-te".

(Já fui apanhar alguns jarros. Daqueles selvagens, sabes?)

Depois disso tinha ido regar os amores. Mas, ele, isso sabia. Não precisava de ter ouvido.

Interessava-lhe muito o riso das crianças. Sempre ao longe.

Imaginava conversas em pequenos botes que avistava. Mais perto que os risos das crianças. Os botes.

Essas perdas momentâneas de consciência ainda a faziam sonhar mais.

Afinal, a vida era um mistério.

Numa espiral harmoniosa, o vento musicava a tarde. Que até podia ter sido uma manhã. Se fosse de noite não se via a água. Só o reflexo.

(E talvez não ouvisse o riso das crianças).

Maria das Dores Prazeres

2007-05-07T15:45:00.000-07:00

Não sei se por Nós. Por Ti. Ou por mim.
Nunca sei se escrevo por Nós. Por Ti. Ou por mim.
Sei que escrevo por prazer. Mesmo sabendo que existe ninguém que escreva também assim (e ainda bem).
Sei que escrevo.
Por Nós. Por Ti. Ou por mim.
E sei que gosto da Maria das Dores Prazeres.

Nasceu velha e morreu nova.
Concebida numa rua da Alegria (claro, Alegria).
Hoje, até sei, a propósito de um Neptuno perdido e desenhado na espuma, que escrevi por isto.
Sei que há saudades que são assim (as saudades, se calhar, até são sempre assim).
Há murais, em hospitais, que são mais do que isso (e até sei que nada disto faz sentido).
A distância é sempre estranha.
A nossa opção? Ainda maior!
A Maria das Dores Prazeres, essa história (com milhões de capítulos por escrever) permanece.

E, entre fumos de música. Entre desejos de sempre (conhecemo-nos sempre). E até entre conversas perdidas no ar. Sei que resistimos.

Porque não desistimos!

Ao Rio Zêzere das minhas memórias

2007-04-27T08:25:00.000-07:00

A Ti, Rio Zêzere, obrigado!

Mistérios da Alma

2007-04-26T08:29:00.000-07:00

Mysteries

God knows how I adore life
When the wind turns on the shores lies another day
I cannot ask for more

When the time bell blows my heart
And I have scored a better day
Well nobody made this war of mine

And the moments that I enjoy
A place of love and mystery
I'll be there anytime

Oh mysteries of love
Where war is no more
I'll be there anytime

When the time bell blows my heart
And I have scored a better day
Well nobody made this war of mine

And the moments that I enjoy
A place of love and mystery
I'll be there anytime

Mysteries of love
Where war is no more
I'll be there anytime

Suores de Abril

2007-04-26T07:24:00.000-07:00

Abril é um mês entusiasmante.
É o mês da Liberdade.
Da força pura e revolucionária.
Dos sonhos completos.
É o mês dos medos, para alguns, da loucura, para outros.
É o mês em que nasceram dois dos meus três irmãos.
A minha irmã, acaso do destino, no simbólico 25, ainda que anos após o marcante ano.
É o mês em que se comemora a revolução dos cravos… com um dia de antecedência.
É o mês em que se comemora, de forma simples, a data na sua essência.
De uma forma simples e em simbiose. Afinal nada faltava.
É o mês em se adormece quando se quer viver.
É o mês em que se acorda quando se quer dormir.
É o mês em que se volta a dormir, porque não se resiste.
Afinal, em Abril, há quem não resista.
É o mês em que tudo se cumpre e tudo se diz.
É o mês em que tudo é permitido, entre desculpas logo caladas.
É o mês em que, entre suores de sono e abraços sonâmbulos (de medo e protecção), se cumpre uma total revolução de sentidos.
E esta é, afinal, a mudança necessária!

Perfect Day

2007-04-24T03:34:00.000-07:00

Sobre a Mesa

107

2007-04-23T08:52:00.000-07:00

(O) Sonho que nos completa.
Uma fuga. Um desejo de partilha. Fomos tudo. Como sempre somos.
Durou a eternidade ideal. Durou a eternidade ideal. Repito. A soletrar.
Fugiste e nada disseste – ou melhor, sussurraste e disse-te que nada tinha ouvido.
Não queria que soubesses o que pensava. Porque pensava em nada. Estava ali. Apenas. Feliz.
Simples. Como é sempre.
Disseste obrigado. Eu sorri e agradeci assim.
Tinhas-me aconchegado a noite. Tínhamo-nos aconchegado, naquela distribuição imaginária dos sentidos.
Depois, voltaste a fazê-lo. Aconchegaste-me os sonhos e pediste-me para sonhar contigo.
Foi o que fiz.
É o que faço.
Gostei de tudo. De tudo. Até podia ter gostado de estar sozinho. Agora já não sei.
E gostei do 107: o número de eleição.

11 anos e um vestido vermelho

2007-04-15T04:42:00.000-07:00

11 anos e um vestido vermelho. No sonho, tinhas 11 anos e um vestido vermelho.
A música, originária das velhas colunas de um carrossel, galopava-te nas veias.
Dançavas, livre, rodavas a saia, e todos paravam para te admirar.
Passavam por ti e tocavam-te, às vezes leve, outras fortemente, no cabelo (sim, no cabelo! Já nessa época era radiante).
Afastavas os elogios com um encolher de ombros. Eras livre.
A noite ou o dia (isso não me recordo. As memórias são traiçoeiras, dizem, às vezes), pertencia-te por inteiro.
Tinhas 11 anos e um vestido vermelho.
A música, cada vez mais intensa, se calhar até ruidosa (os sonhos nem sempre têm sons) galopava-te nas veias.
Foi nesse dia que te conheci (pelo menos, agora sei, começaram as certezas).
As tuas sardas confundiam-se com os ruídos orquestrais das velhas colunas.
O brio (ou seria o brilho?) depositado na romaria dava-te dose extra de confiança. Afastava a timidez (não, já não eras inocente).
Tinhas 11 anos e um vestido vermelho.
A música (que tanto gostas e te faz viver. Assim como a noite, que dizes ser tua) não parava. Nunca pára aquilo que nos faz sonhar. Galopava-te nas veias.
Ainda que de vestido vermelho, calçavas uns ténis. Precisavas de liberdade. Exigias conforto (da mesma forma que, hoje, exiges embalos).
Tinhas 11 anos e um vestido vermelho.
A musica, originária de umas velhas colunas de um carrossel, já nos galopava nas veias.

Espinho, aos quinze de Abril de 2007, às 12:45, depois do sonho da noite anterior. A cheirar o mar.

One

2007-04-14T10:09:00.000-07:00

One

Bom Fim de Semana, Mundo

2007-04-13T09:26:00.000-07:00

Everyday is like sunday!

2007-04-12T09:22:00.000-07:00

Estou assim!

Tarde

2007-04-11T09:27:00.000-07:00

E assim nas calhas da roda
Gira a entreter a Razão
Esse relógio de corda
Que se chama Coração

Uma pequena flor...

2007-04-11T07:29:00.000-07:00

Flores que cheiram a música.

Na sombra do vento

2007-04-10T04:29:00.000-07:00

Na sombra do vento, parecia que a noite nunca mais acabava.
O som, estéril, mas sufocante do vento, confundia-se com a chuva. Grossa. Perigosa. Quase lâmina.
Permanecia perdido naquelas ruas. Tentava encontrar um rumo. Um caminho memorial que o transportasse para outra dimensão.
Não sabia de onde vinha. Pouco sabia para onde queria ir. Não sabia onde estava.
Estava perdido?
Estava louco?
Continuava a andar.
A sombra do vento perseguia-o.
A chuva encharcava-lhe a alma.
Não sabia quem era.
Não chorava.
Não gostava de chorar.
Ouviu uma voz: Profunda e quase cadavérica.
- Quem és?
- Ninguém. Não sou ninguém.
- Porque ris?
- Gosto de me perder. Gosto de ser ninguém.

Dormia tão sossegada

2007-04-09T01:58:00.000-07:00

Dormia tão sossegada. Abraçava-se a ele com medo de cair. Não queria adormecer, mas o cansaço vencia o desejo.

Dormia a sorrir, quase como que a viver uma alucinação transcendental. Algo de supremo estava para acontecer. A acontecer.
Alguns livros ao seu lado. Uma garrafa de água no chão.

- "Não acreditas a sede que tive esta noite".

Ele acreditava, mas permanecia sem silêncio. Às vezes, basta o silêncio.

Os pés, antes frios, procuravam fontes de calor. O sono queria-se quente. A protecção conseguia-se entre abraços.

- "Gosto de dormir assim, mas não quero adormecer. Já não tenho medo", tinha repetido.

- "Quero aproveitar todos os momentos".

Aproveitamos sempre, pensou ele.

- "Gosto de te ver dormir. Tinha-te prometido este embalo".

Sorriu.

Voltou a adormecer. Sossegada.

Ele sentiu-a sorrir de novo.

- "Sorris quando dormes".

- "Nunca me tinham dito".

Unos.

Destino

2007-04-09T01:57:00.000-07:00

O Destino está aí ao virar da esquina. Mas é preciso correr atrás dele.

Universos paralelos

2007-04-01T07:02:00.000-07:00

Pode até parecer estranho, absurdo ou incompativelmente travado por dualidades.
As vidas, quando boas, são sempre vividas a intensidades alucinantes e, até mais arriscado, mas certo, alucinogénicas.
A distância é superada pela telepatia.
A sintonia aparece como mote para partilhas perfeitas.
As conversas, por mais simples ou até banais, transformam-se em histórias sem tempo e espaço. Sentidas a um ritmo vertiginoso e dignas de relatos intemporais. Para sempre.
Por coincidência, ou não, acordei hoje a pensar na existência dos universos paralelos.
Era uma conversa de outros tempos, mas sempre actual. Cada vez mais actual, até.
Constantemente penso nas coincidências.
Fico a pensar o que teria acontecido se tivesse feito outras escolhas, se tivesse optado por outras ruas. Se me tivesse atrasado cinco minutos para algum desejo planeado.
Todas as atitudes me levam a milhões de caminhos. O que teria acontecido se não tivesse escrito toda esta confusão?
Acabo de mudar o teu destino!
E tu, daqui a pouco, ao falares com alguém, estarás também a mudar o teu destino e o destino desse alguém.

Ainda assim, podemos sempre discordar das nossas escolhas. Sentir que se tivesse sido ao contrário, agora estaríamos melhor ou pior.

Mas nunca se sabe mesmo o que teria acontecido.

Posso ir por uma rua e encontrar uma pessoa que não vejo há muito tempo.

Isso deixar-me-ia feliz.

Mas se tivesse optado por outro caminho, não teria a possibilidade de encontrar algo ainda mais frutuoso?

São assim as opções.

A única certeza?

Não abdicar quando as coincidências transformam os dias num prologamento idílico.

A Vida é um Palco

2007-03-27T03:06:00.000-07:00

MAGNIFICAT

Quando é que passará esta noite interna, o universo,
E eu, a minha alma, terei o meu dia?
Quando é que despertarei de estar acordado?
Não sei.
O sol brilha alto,
Impossível de fitar.
As estrelas pestanejam frio,
Impossíveis de contar.
O coração pulsa alheio,
Impossível de escutar.
Quando é que passará este drama sem teatro,
Ou este teatro sem drama,
E recolherei a casa?
Onde? Como? Quando?
Gato que me fitas com olhos de vida, que tens lá no fundo?
É esse! É esse!
Esse mandará como Josué parar o sol e eu acordarei;
E então será dia.
Sorri, dormindo, minha alma!
Sorri, minha alma, será dia!

Álvaro de Campos, 7-11-1933

Sol

2007-03-26T06:30:00.000-07:00

"Um dia, ouvi alguém dizer que é a alegria que distingue as pessoas que vivem no céu das que vivem na terra".
Roubei esta frase num blog amigo (que não desvendo).
E partilho! Do Sol!

Água

2007-03-26T04:15:00.000-07:00

Espera

2007-03-26T04:13:00.000-07:00

Esperava sentado.
(É sempre melhor esperar sentado quando a espera é longa e dolorosa).
Aproveitava os minutos (todos os minutos, todos os segundos, todos os milésimos) para pensar.
Pensava nas ausências, nos desejos.
As conversas partilhadas inundavam-lhe o pensamento.
Sempre que pensava em gritos (dentro de bibliotecas em silêncio), acabava por sorrir.
Aliás, o sorriso era a partilha (os sorrisos são sempre partilhas).
No meio de um turbilhão de pensamentos, apetecia-lhe correr. Gritar. Depois abraçar.
Valia-se de uma estranha metafísica: a distância era compensada pel’aquela sintonia de que tanto falavam.
(Conseguiam estar juntos à distância. Havia, encantadamente, algo que os ligava).
Uma espécie de ligação umbilical.

Operário em construção (ou prenda para a Lua, em forma de arco-íris)

2007-03-26T03:27:00.000-07:00

Não!- Loucura! - gritou o patrão
Nao vês o que te dou eu?
- Mentira! - disse o operário
Não podes dar-me o que é meu.
E um grande silêncio fez-se
Dentro do seu coração
Um silêncio de martirios
Um silêncio de prisão.
Um silêncio povoado
De pedidos de perdão
Um silêncio apavorado
Com o medo em solidão
Um silêncio de torturas
E gritos de maldição
Um silêncio de fraturas
A se arrastarem no chão
E o operário ouviu a voz
De todos os seus irmãos
Os seus irmãos que morreram
Por outros que viverão
Uma esperança sincera
Cresceu no seu coração
E dentro da tarde mansa
Agigantou-se a razão
De um homem pobre e esquecido
Razão porém que fizera
Em operário construido
O operário em construção

Velho Sonhador

2007-03-21T09:41:00.000-07:00

Devia ter 87 anos.
As marcas do tempo eram visíveis no rosto. Mas a Alma é que mais sofria.
A vida tinha sido sempre ingrata.
Ele tinha sido sempre um sonhador: o Velho Sonhador.
Queria a Morte, mas ela não chegava.
A dor sorvia-lhe a Vida e ele resistia, mesmo não querendo.
Esta era a última batalha. Querer morrer e não conseguir.
Vencer a Vida era o último desígnio.
Ignorava os lamentos dos outros. Respondia sempre que queria morrer. Mas sorria.
Lembrava-se de ter sido menino. E, depois, só recordava a velhice.
No fundo, tinha sido sempre velho: o Velho Sonhador.
Passava horas e horas a fio à janela e descobria, nas nunca gastas pedras da calçada da rua onde sempre tinha morado, novos segredos.
Sonhava nas dezenas, centenas, milhares de pés que as tinham percorrido.
Para onde iriam? De onde vinham? Que pensavam quando ali passavam?
Depois, bem, depois, pensava em si.
Recordava a vida. Ele dizia sempre que tinha sido ingrata.
Mas porque queria então morrer? A Vida teria sido mesmo ingrata? E quando a Vida é ingrata quer-se morrer?
Lembrou-se então do Dia da sua Vida.
O Dia em que A tinha conhecido.
Como sempre, à noite.
Saíram os dois, abraçados nas tranças da Lua.
E ficaram. E foram ficando. E quiseram ficar para Sempre, juntos.
A noite foi eterna.
Prolongaram os afectos, trocaram estórias que só os dois compreendiam.
Partilharam nomes que apenas os amantes trocam entre si.
Os códigos, os sinais. Outra vez os silêncios.
Ah! Os silêncios!
E deixaram-se adormecer.
Ela, primeiro. Ele, depois de a contemplar.
Ela não acordou mais.
A Vida tinha sido ingrata.
O Velho Sonhador queria morrer.
Esta foi a única noite na Vida deles.

O Dia

2007-03-21T06:20:00.000-07:00

I see trees of green, red roses too
I see them bloom for me and you
And I think to myself, what a wonderful world

I see skies of blue and clouds of white
The bright blessed day, the dark sacred night
And I think to myself, what a wonderful world

The colours of the rainbow, so pretty in the sky
Are also on the faces of people going by
I see friends shakin' hands, sayin' "How do you do?"
They're really saying "I love you"
I hear babies cryin',
I watch them grow
They'll learn much more than
I'll ever know
And I think to myself, what a wonderful world
Yes, I think to myself, what a wonderful world

Louis Armstrong (What a Wonderful World, lyrics by George Weiss/Bob Thiele)

Para ver e ouvir Aqui e Agora

Sabores

2007-03-20T07:08:00.000-07:00

Still a little bit of your taste in my mouth

Alguns silêncios

2007-03-20T06:38:00.000-07:00

Um desejo matinal. Conjunto.
A noite não tinha bastado. Nunca basta. Nunca bastam os instantes, os momentos.
Os desejos. Nunca acabam.

A chegada:
Pé ante pé. Em silêncio. Bastam sempre os silêncios. Desta vez, porém, era uma exigência.
- Não sei que cá está alguém. Também não interessa. Não fazemos muito barulho. Tinha saudades tuas e queria muito estar contigo. Preciso de colo e mimos. Ontem não chegou.
Os silêncios de novo. Não era preciso mais nada.

Os apelos:
- Desculpa.
- Desculpa porquê? Nunca me peças desculpa por isso. Nunca me peças desculpa por nada. Essa é uma dádiva das mulheres (o sorriso matou o resto).
- Sim.
Entretanto, conversas sobre limites. Sobre incapacidades. Amores. Já não há medos.
Olhares perdidos no quarto. A claridade de uma janela para o Mundo.

O adeus e novos silêncios:
Nunca há adeus quando se quer ficar sempre.
- Vivo bem com estas dualidades.
- Já tenho saudades tuas.

Novos silêncios. A sós. Agora.

Voar

2007-03-18T07:14:00.000-07:00

"É muito fácil aceitar e gostar dos que são iguais a nós, mas fazê-lo com alguém diferente é muito dificil, e tu ajudaste-nos a consegui-lo. És uma gaivota e tens de seguir o teu destino de gaivota. Tens de voar. Quando o conseguires, ditosa, garanto-te que serás feliz, e então os teus sentimentos para connosco e os nossos para contigo serão mais intensos e belos, porque será a amizade entre seres totalmente diferentes."

In "História de uma gaivota e do gato (o grande Zorbas) que a ensinou a voar", Luís Sepúlveda

Olhos

2007-03-17T08:13:00.001-07:00

Ver e Ouvir. Sobretudo Sentir

Desassossego

2007-03-15T10:00:00.000-07:00

Tenho sido sempre um sonhador irónico, infiel, às promessas interiores. Gozei sempre, como outro e estrangeiro, as derrotas dos meus devaneios, assistente casual ao que pensei ser. Nunca dei crença àquilo em que acreditei. Enchi as mãos de areia, chamei-lhe ouro, e abri as mãos dela toda, escorrente. A frase fora a única verdade. Com a frase dita estava tudo feito; o mais era a areia que sempre fora.
Se não fosse o sonhar sempre, o viver num perpétuo alheamento, poderia, de bom grado, chamar-me um realista, isto é, um indivíduo para quem o mundo exterior é uma nação independente. Mas prefiro não me dar nome, ser o que sou com uma certa obscuridade e ter comigo e ter comigo a malícia de me não saber prever.

Do Livro do Desassossego

Sozinhos

2007-03-14T08:26:00.000-07:00

A noite estava escura.

Com atenção, tornava-se possível vasculhar na imensão da penumbra e encontrar um ou outro ponto luminoso.

Centauro avistava-se. Com dificuldade. A imaginação ocupava-se de outros sabores.

Ao longe, o som do Mar. Mais perto, conversas felizes.

Mais perto ou mais longe? Do Mar ou de um Rio?

Era Água. Seguramente.

As vozes vinham de cima. Pessoas? Felizes? Banalidades? Conversas felizes.

Há muito que não estavam juntos.

Permaneciam sentados.

O exercício? Encontrar pontos luminosos no céu.

Cá em baixo tornava-se mais fácil. Os olhos brilhavam. A noite estava escura. Os olhos. Dos dois. Iluminavam a noite.

A noite permanecia escura e eles sentados.

Há muito que não estavam juntos.

Os sons foram-se afastando.

A noite foi clareando.

Bom Dia!

Há muito tempo que não acordavam juntos.

São assim os olhos felizes. Brilhantes. Em noites escuras.

Quatro elementos

2007-03-13T06:07:00.000-07:00

A natureza é perfeita: a sua perfeição engloba todos os reinos, todas as formas, todas as pessoas e todos os modos de Vida.

Eu gosto de me incluir nesta perfeição. Não! Não que seja (ou tente ser) perfeito, mas porque gosto de me sentir em sintonia com a Natureza.

E estar em sintonia com a Natureza é perceber também o alinhamento perfeito dos 4 elementos (Fogo, Terra, Água, Ar).

Por esta, ou por outra ordem qualquer, o importante é o alinhamento.

A propósito da perfeição, disseram-me, um dia, ser possível atingir a perfeição, caso dois seres se harmonizem e partilhem do entendimento sobre os 4 elementos.

E agora...! Tentem!

Eu tenho feito a minha parte.

Embalos de sábado à noite

2007-03-12T04:26:00.000-07:00

Contei 11 estrelas na sexta-feira, mas deveria, até, tê-lo feito no sábado.
Qualquer dia é, no entanto, um bom dia para contar estrelas.
Sábado, cansado, arrastado, torpedeado pelas coisas boas da Vida, precisava de vários confortos.
E consegui.
Duas músicas eternizaram-se.
Carinhoso, de Pixinguinha (que não conhecia, mas que foi-me apresentado recentemente de forma subtil, mas intensa).
A outra, sem nome, passou a chamar-se Embalo.
E como eu precisava de embalo.
Voltei a contar 11 estrelas.
E adormeci embalado e protegido.
Sábado. Sem excessos. Tranquilo. Em Paz.
São assim as vidas simples!

Frouxidão

2007-03-12T03:31:00.000-07:00

A frouxidão no amor é uma ofensa,
Ofensa que se eleva a grau supremo;
Paixão requer paixão, fervor e extremo;
Com extremo e fervor se recompensa.

Vê qual sou, vê qual és, vê que diferença!
Eu descoro, eu praguejo, eu ardo, eu gemo;
Eu choro, eu desespero, eu clamo, eu tremo;
Em sombras a razão se me condensa.

Tu só tens gratidão, só tens brandura,
E antes que um coração pouco amoroso
Quisera ver-te uma alma ingrata e dura.

Talvez me enfadaria aspecto iroso
Mas de teu peito a lânguida ternura
Tem-me cativo e não me faz ditoso.

Barbosa du Bocage

Guizos

2007-03-06T08:41:00.000-08:00

(...)

- O que é importante não se vê...

- Certamente...

- É o que se passa com a flor. Se amas uma flor que está numa estrela, gostas, à noite, de olhar para o céu. Todas as estrelas estão floridas.

-Certamente...

- Á noite hás-de olhar para as estrelas. O meu sítio é pequeno de mais para te poder indicar onde se encontra. É melhor assim. A minha estrela será, para ti, umas das estrelas. Gostarás, então, de olhar para todas as estrelas... Serão todas tuas amigas. E ainda te vou dar uma prenda...

Riu-se outra vez.

- Ah! Meu pequeno, meu pequeno, como gosto de ouvir esse riso!

-É esta, precisamente, a minha prenda... É como o que se passa com a água...

- Que queres dizer?

- As pessoas têm estrelas que não são idênticas para todas. Para umas, que viajam, as estrelas são guias. Para outras, não passam de pequenas luzes. Para outras, que são sábias, são problemas. Para um homem de negócios, eram ouro. Todas essas estrelas são mudas. Mas tu, tu terás estrelas como ninguém tem...

- Que queres dizer?

- Quando olhares para o céu, à noite, já que moro numa delas, já que me estou a rir numa delas, é como se todas as estrelas se rissem para ti. Tu, tu terás estrelas que sabem rir!

E riu-se outra vez.

-E quando já te tiveres consolado (as pessoas consolam-se sempre), ficarás contente por me teres conhecido. Serás sempre minha amiga. Às vezes abrirás a janela unicamente por prazer... E os teus amigos ficarão muito admirados por te verem rir ao olhar para o céu. Dir-lhes-ás então:"Sim, as estrelas fazem-me sempre rir!" Julgar-te-ão louca.

E riu-se outra vez.

- É como se te tivesse dado, em vez de estrelas, inúmeros pequenos guizos que sabem rir...

(...)

“O Principezinho” de Antoine de Saint-Exupéry.

Vinho Tinto, Poesia e muita Virtude

2007-03-05T08:08:00.000-08:00

Da Música:

Saborear cada acorde como se o som fosse o pêndulo do coração. Viver o instante único e eternizá-lo ao som descompassado de um DJ improvisado mas verdadeiramente fiel ao momento. Sentir a luz, caída e oportuna. Cintilante e vibrante ao toque de cada olhar. De cada nota. Inconformada no toque subtil de uns dedos. Meigos. Entrar, nesse olhos, como num estreita cordilheira. Perder o rumo e aceitar a dualidade. Sem medo.

Da Poesia:

Ir para onde o vento me leva. Sem pensar. Sair cedo. Chegar tarde. Dormir. Não dormir. Horas, relógios, despertadores. Algumas girafas. Recordações e fotografias. Suores. Quentes e frios. Medos que se vão. Corpos que se aceitam. Sem complicações. Sem vergonhas. Apenas Estar.

Baudelaire, "É preciso estar sempre embriagado. Para não sentirem o fardo incrível do tempo, que verga e inclina para a terra, é preciso que se embriaguem sem descanso. Com quê? Com vinho, poesia, ou virtude, a escolher. Mas embriaguem-se."

Alegre, Paredes e outras dualidades

2007-03-04T04:25:00.000-08:00

“Com garra, com garra”, como escreveu o poeta Manuel Alegre para o maestro da guitarra portuguesa Carlos Paredes, foi o exigido hoje em Coimbra pelas 30.000 pessoas que lotaram o Portugal-Cazaquistão, de apuramento para o Euro2008 de futebol.

De regresso à cidade dos estudantes, da saudade e do Fado, depois da campanha “guerreira” no campeonato do Mundo da Alemanha, a selecção portuguesa de futebol voltou a encher um estádio e sentiu bem de perto o carinho dos adeptos lusos.

As mensagens de amor eterno, tão habituais nos poemas que compõem o Fado, mas também naquelas que os estudantes trocam entre si, foram desta vez dedicadas à equipa das “quinas”, necessitada de todo o carinho, depois da fracassada visita à Polónia (derrota por 2-1).

“Pode ser fogo, pode ser vento”, como disse também Manuel Alegre ao mago Carlos Paredes, foi outro dos desejos de Coimbra, exigindo aos “meninos” de Luiz Felipe Scolari o recurso às forças mais mágicas para ultrapassarem os ex-soviéticos.

As capas, no chão, e as guitarras de Coimbra – “a palavra por dentro da guitarra, a guitarra por dentro da palavra” -, sempre presentes, receberam a “Alma Lusitana” antes da partida e foram o suficiente para arrepiar os craques lusos.

“A garra por dentro da tristeza”, igualmente de Alegre para Paredes, fez esquecer a até agora titubeante campanha de apuramento, permitindo também que os milhares de “capas negras” esquecessem as tormentas do início do ano lectivo.

Ainda na “ressaca” da “Latada”, festa de recepção ao caloiro, as vozes, jovens, sobretudo, mas também de outras idades, aqueceram a noite de temporal e foram bálsamo animador para as ainda doentes almas dos jogadores portugueses.

Coimbra - mais que uma cidade, uma lição, e porque a selecção, mais que um clube, representa todo um país -, ofereceu um apoio incomensurável à renovada selecção lusa e foi, claramente, muita da luz que Portugal necessitava.

(15 Mar 2006)

Eclipse Lunar - Sábado 22:44

2007-03-02T05:10:00.000-08:00

Terra Molhada

2007-03-01T11:07:00.000-08:00

Tenho saudades do cheiro a terra molhada e de torradas acabadas de fazer.

Tenho saudades da chuva, do frio e de ribeiras perdidas no Gerês.

Tenho saudades de um copo de vinho tinto eterno.

Tenho saudades dos meus amigos.

Tenho saudades de fumar cigarros, nú, depois do banho.

Tenho saudades de me perder em ruas estreitas.

Tenho saudades de domingos de manhã. Na cama.

Tenho saudades do (o) pôr do Sol de São Pedro de Moel.

Tenho de saudades de jogar futebol.

Tenho saudades ... de mim!

Vou matar todas estas saudades.

14:00. 02:00 ou 04:00. Domingo ou não.

2007-02-27T07:34:00.000-08:00

Podia ser domingo, mas era segunda-feira. Ou terça.
Duas da tarde, duas da manhã. Ou quatro.
Num quarto.
Escuro. Iluminado pelo clarão incessante de dois seres. Estranhos. Ou já não.
Nunca foram. Afinal.
A luz. Apagada.
Pedia-se. Tinha-se. Desejava-se. Conseguia-se.
O brilho dos olhos e dos sorrisos ofuscavam os silêncios.
Às vezes, bastam os silêncios.
Os corpos, vestidos um pelo outro, apresentavam-se sem pudores.
Num quarto. Às quatro. Segunda-feira? Terça? Domingo?
Era dia? Noite?
Era tempo? Espaço?
Vida...

Maior que o pensamento: Obrigado!

2007-02-26T04:07:00.000-08:00

Amigo
Maior que o pensamento
Por essa estrada amigo vem
Não percas tempo que o vento
É meu amigo também

Em terras
Em todas as fronteiras
Seja benvindo quem vier por bem
Se alguém houver que não queira
Trá-lo contigo também

Aqueles
Aqueles que ficaram
(Em toda a parte todo o mundo tem)
Em sonhos me visitaram
Traz outro amigo também

Quase dois dias podem ser eternidades...

2007-02-22T06:41:00.000-08:00

NOCTURNO

O desenho redondo do teu seio
Tornava-te mais cálida, mais nua
Quando eu pensava nele...Imaginei-o,
À beira-mar, de noite, havendo lua...

Talvez a espuma, vindo, conseguisse
Ornar-te o busto de uma renda leve
E a lua, ao ver-te nua, descobrisse,
Em ti, a branca irmã que nunca teve...

Pelo que no teu colo há de suspenso,
Te supunham as ondas uma delas...
Todo o teu corpo, iluminado, tenso,
Era um convite lúcido às estrelas....

Imaginei-te assim á beira-mar,
Só porque o nosso quarto era tão estreito...
- E, sonolento, deixo-me afogar
No desenho redondo do teu peito...

Quod me nutrit me destruit...

2007-02-21T08:10:00.000-08:00

O relógio não pára.. a vida não pára.. o tempo não pára.

Nas tardes frias, de Inverno, gosto de parar.

Parar o tempo, observar.

Sentir o calor das outras pessoas.

Algumas, desconhecidas.

Saber quem são. Descobrir. Partilhar. Descobrir.

Nas noites frias, de Inverno, gosto de parar.

Parar. E eternizar momentos únicos.

E por vezes...

2007-02-17T08:16:00.000-08:00

E por vezes as noites duram meses
E por vezes os meses oceanos
E por vezes os braços que apertamos
nunca mais são os mesmos.

E por vezes encontramos de nós em poucos meses
o que a noite nos fez em muitos anos

E por vezes fingimos que lembramos
E por vezes lembramos que por vezes
ao tomarmos o gosto aos oceanos
só o sarro das noites não dos meses
lá no fundo dos copos encontramos

E por vezes sorrimos ou choramos
E por vezes por vezes
ah por vezes!
num segundo se envolam tantos anos.

O dia dos namorados, outros carnavais e cérebros desligados

2007-02-15T08:05:00.000-08:00

As semelhanças entre o dia dos namorados e o Carnaval são por demais evidentes.

Com poucos dias de diferença, as duas datas são assinaladas de forma quase semelhante:

Ora, se no Carnaval (quase) todos se mascaram, também no dia dos namorados as máscaras são mais que muitas.

Num dos dias, é vê-los, a elas e eles, a transformarem-se naquilo que não são nos outros dias todos.

No outro dia, é vê-los, a elas e a eles, a fazerem aquilo que não fazem nos outros dias todos, e que deveriam fazer sempre.

Agora escolha: qual destes dias é o Carnaval?

Por outro lado, a Sábado desta semana revela um importante estudo sobre as mulheres.

Diz a edição que as mulheres são completamente diferentes do homem e que, pasme-se, desligam o cérebro durante o orgasmo.

Diz também a revista que as mulheres sentem muito mais o orgasmo que o homem, ser mais despreocupado no que ao sexo diz respeito.

Pois,

pena é, para elas, que os orgasmos não sejam eternos, múltiplos (e por aí fora, até completar o rol de fantasias...).

Pena é, para eles, que muitas elas, tenham desligado o cerébro num qualquer orgasmo de vão de escada e nunca mais o tenham ligado.

Se é que, alguma vez, o tiveram ligado mesmo.

Sem palavras...

2007-02-06T15:07:00.000-08:00

O caminho da igualdade

2007-02-02T07:51:00.003-08:00

A comovente relação de amizade entre Miss Daisy e o motorista Hoke foi mote, mais do que suficiente, para um noite maravilhosa no Rivoli.

Pela primeira vez em contacto directo com Eunice, percebi de que barro se fazem as grandes divas.

Com uma humildade admirável e uma simpatia impressionante, Eunice Muñoz presenteou a sala cheia com uma actuação nos limites do profano e com uma sabedoria ao alcance de quase ninguém.

Mas, mais do que a actuação de Eunice - e um aplauso imenso para o brasileiro Thiago Justino e para Guilherme Filipe -, Miss Daisy deixa marcas de e para sempre.

Apesar de já ter visto o filme com Jessica Tandy e Morgan Freeman, calquei ainda mais os caminhos da igualdade.

Que horrendo trilho seguimos, se não seguirmos este exemplo!

Ecrãs de afectos

2006-11-06T07:07:00.000-08:00

Francisquinha e Manel tratam-se por você. São irmãos. De tenra idade.

Zé e Didi tratam-se por você. São casados.

Zé e Didi tratam Francisquinha e Manel por você. São pais deles.

Francisquinha e Manel tratam Zé e Didi por você. São parvos. Porque os pais a isso obrigam.

Vem esta embrulhada toda a propósito dos afectos.

Sempre, como hoje, o afecto faz parte do crescimento individual.

Como sabe bem um beijo, um abraço, um carinho. Uma palavra de conforto.

Como sabe bem dizer "amo-te", "gosto de ti", "tenho saudades tuas".

Como sabe bem ouvir estas palavras.
Aquecem-nos a alma. Fazem-nos viver.

Como é triste ver, hoje, os pais (e outros) a desleixaram por completo o seu papel. Abandonam a missão. Transformam-se em máquinas frias, desprovidas de qualquer calor.

Os filhos (e outros), esses, pagam por tabela. Aprendem bem o exemplo. Descuram o amor ao próximo. Deixam de amar. Deixam de oferecer felicidade.

Triste, mais, é saciar alguém com presentes físicos. De alto, ou nem tanto, valor monetário.

Mais importante que ter um amigo, é ter uma merda qualquer, melhor ou mais cara que a de outrém.

Triste, muito triste, é ver as viagens para casa, de carro, transformadas em passeios sem chama, sem amor. Sem uma única palavra ou atenção.

Ás crianças, normalmente, é-lhes oferecida a possibilidade de assistirem a um "replay" de um qualquer DVD no banco traseiro.

Em silêncio. Faz-se a viagem. Como se fosse uma viagem para lado nenhum. Importante é o silêncio. Importante é que não chateiem. Importante é que adormeçam. Assim, é mais fácil.

Assim, o amor necessário é oferecido por um ecrã.

Os pais (e outros), os filhos (e outros), morrem nestas sensações.

Como são tristes, estes ecrãs de afecto.

E vem aí o Natal...